左航的信息发出去没多久，回复就来了。

简洁，却让他的心脏一紧。

「他没去赴叶南的约。独自开车出门了，没带石川和小风」

韩北没去见叶南，没带任何人，独自出门。

左航盯着那两行字，看了很久。

这三个信息拼在一起，绝不是，心情不好去散散心。

他太了解这个人了。

韩北啊，表面上冷静自持，做事有分寸，决策果决，仿佛没有什么能真正撼动他分毫。

可只有左航知道，那层坚不可摧的铠甲下面，裹着一颗比谁都倔、比谁都轴，也……比谁都容易钻牛角尖的心。

他心里难受了，疼了，从不会像常人那样倾倒出来。他不会在任何人面前崩溃，哪怕是至亲；不会絮絮叨叨地找人倾诉，把伤口翻出来寻求安慰；更不会示弱，那在他近乎严苛的自我认知里，等同于无能。

他只会一个人躲起来，把所有情绪往自己身上砸。

他不爱喝酒，不爱找人诉说，那就只剩下一种，找地方——发泄。

左航几乎是本能地拨通了那个号码。

听筒里传来的是对方已经关机的提示。

“他会去哪儿？”

左航靠在椅背上，指尖在手机边缘轻轻摩挲，骨节一点点收紧。

那天。

韩北确实没有去赴叶南的约。他心里不痛快。独自去了地下拳馆。

这里是打黑拳的地方。也是发泄欲望，怒火，暴力的好地方。

地下拳馆在旧工业区的一处仓库下面，入口隐蔽，需要熟人引荐。韩北几年前跟着一个朋友来过。

停好车，他沿着锈迹斑斑的铁楼梯往下走。越往下，空气里混杂的汗味、血味和烟味就越浓。

低沉的嘶吼、肉体撞击的闷响、人群疯狂的叫骂从门缝里挤出来。

推开门，昏暗的灯光下，一个简陋的八角笼立在中央，周围挤满了人。台上两个只穿着短裤的男人正在搏斗，没有规则，没有裁判读秒，只有一方彻底倒下或者认输才算结束。

韩北靠在墙边，他看着笼子里的人挥拳、缠斗、流血。那种纯粹的、你死我活的对抗，反而让他紧绷的神经稍稍松弛了一些。

他穿着衬衫和西裤，与周围穿着背心休闲装，凸显浑身腱子肉的拳手和只穿着汗衫、挥舞着钞票嘶吼的看客格格不入。

没有报名，没有规则，这里只认拳头和钞票。而且规则简单：要么打，要么挨打。

韩北径直走到场边一个叼着雪茄、脖颈有狰狞纹身的光头男人面前，那是这里的管事，人称“豪哥”。

“一场。”韩北的声音沙哑，没什么情绪，但眼神里的光让人不敢拒绝。