北邙山的雪，下了整整三日。

青荷坐在草庐中，膝上摊着那卷《黄帝外经》残章。

她没有翻。

炉火噼剥响着，映在她灰白的发丝上。

窗纸被风鼓动，一吸一鼓，像谁在轻轻呼吸。

她忽然抬起头。

东南方向。

洛阳宫城。

传国玉玺归位的消息，三日前传到北邙山。

光武帝重建汉室宗庙，择腊月大祭。

玉玺自益州传来，辗转十七年，终于重归汉家。

青荷阖上帛书。

她把炉火拨旺。

然后起身，从背篓最底层取出那只楠木匣。

打开。

手诏在里面。

旧印在里面。

三枚方胜，叠得整整齐齐。

那方绣海棠的旧帕，压在匣角，海棠淡粉已褪成月白。

她把帕子轻轻拿起。

看了很久。

然后放回。

阖上。

她背起背篓。

推门。

雪停了。

北邙山一片白，静得像沉在深潭底的瓷。

她往山下走。

——

洛阳城，南宫。

青荷在阙楼下立了半个时辰。

她穿一袭旧青葛衣，头发全白了，脸上皱纹如老树皴皮。

守阙卫士看了她两眼，没有驱赶。

一个老妪，背着竹篓，立在阙楼下等。

这样的事，洛阳城每天都有。

午时三刻，太常寺丞从宫门出来。

他须发花白，步履有些蹒跧。

青荷上前。

“老身有一物，献与宗庙。”

太常寺丞停住。

他低头，看着这个白发老妪。

她的声音很轻，像雪落在枯叶上。

他忽然觉得在哪里见过这双眼睛。

建武八年，开阳门外，那株老柳树下。

二十一年前。

“老人家……”

青荷从背篓中取出一只小匣。

巴掌大，青玉琢成，素面无纹。

“南阳野人，偶得古玉一枚。闻宗庙新成，不敢自秘。”

她把玉匣双手呈上。

太常寺丞接过。

玉质温润，触手生温。

他翻过来。

匣底刻着一枚莲叶。

叶脉纤细，如初生。

他看了很久。

“老人家，此物可有名？”

青荷没有答。

她把背篓拢了拢。

转身。

往北邙山走。

太常寺丞追了一步。

“老人家，陛下若问献者姓名——”

老妪没有回头。

“野人无名。”

——

建武二十六年，腊月十九。

汉室宗庙告成大祭。

光武帝刘秀亲奉玉玺，安于太庙正殿。

玉玺旁，青玉圭静卧。

无人知它从何来。

无人知它匣底刻着一枚莲叶。

青荷在北邙山草庐中盘坐。

炉火已熄。

她阖着眼。

窗外的雪无声落下。

识海深处，青莲本体轻轻一颤。

七十二年。

她拓下传国玉玺气运纹路，是地节四年七月，假死脱身前夜。

长秋宫烛火摇曳，她将玉玺握在掌心，三息。

那时刘询在宣室殿批奏疏。

他不知道。

五十四年前，初始元年，长安北阙。

她盘坐半日，莲台与玉玺纹路共振。

王莽的“新”玺尚未启用，其气运频率已被拓下。

那时王莽在未央宫拟诏。

他不知道。

二十一年前，建武八年，开阳门外。

太常寺丞问她：此方可解否。

她没有答。

那时光武帝在南宫批奏疏。

他不知道。

此刻。

玉圭在玉玺旁，三昼夜。

青莲叶脉拓印，与传国玉玺气运纹路——

完璧。

识海中，莲台虚影显化。

不是三品。

是二十四品。

青月悬照，莲叶舒卷，叶脉流淌着金蜜色的光。

玉玺气运如千年古潭，被一枚莲叶轻轻点破。

涟漪散开。

一圈，两圈，三圈。

东汉十二帝的气运流转，从此与莲台同步。

她在北邙山。

她在草庐中。

她阖着眼。

她能听见洛阳宫城每一道诏书的起笔。

她能听见太庙每一柱香的燃尽。

她能听见——

七十二年。

她终于等来这一天。

——

雪还在落。

青荷睁开眼。

窗纸透进青灰色的天光。

她把炉火重新拨燃。

添一根枯枝。

火苗舔着柴皮，噼啪一声。

她把那只楠木匣从背篓中取出。

放在膝上。

没有打开。

只是放着。

火光照在匣角那几道旧磨损上。

四十二年。