“我们来再一次做个实验。”一心说，“我需要你回忆一件事——任何一件你感觉是‘真实’的记忆。不是档案馆的档案内容，不是工作流程，是你个人的、私密的、不可能被记录在案的事情。”

塞西莉亚的思维在混乱中挣扎。

个人的？私密的？

她的记忆库里充满了档案编号、文献分类法、抄写规范、保密条例。

但“个人的”…

有吗...？

“试着回忆你的手。”一心引导道，“不是现在这双手。是更早的。更小的。手上有没有伤疤？有没有因为做某件特定的事留下的痕迹？”

塞西莉亚低下头——当然她动不了，但她在意识里低下头，看向自己被束缚带固定的双手。

手指修长，掌心有长期握笔形成的薄茧。

但再往前呢？

更小的手…

一些破碎的画面闪过:

一双沾满泥巴的小手，指甲缝里塞着黑土。手指捏着一朵蓝色的野花，花瓣边缘有细密的锯齿。手背上有一道浅浅的白色疤痕，像是被什么锋利的东西划伤过…

“很好。”一心说着，仿佛能看见她脑海里的画面，“现在，试着告诉我你看到了什么。”

塞西莉亚的眉头紧皱：“伤疤…怎么来的…”

更多的碎片:

一个木质的窗框，边缘有毛刺。她伸手去够窗台上的什么东西，身体前倾，然后——

刺痛。

鲜血。

哭声。

一个温暖的怀抱，有炊烟和阳光混合的气味，一个女性的声音焦急地说着什么…

“母亲…”她无意识地喃喃。

赛琳娜的身体僵了一下。

“继续。”一心在光晕中的声音鼓励道，但带着不容后退的压力，“她在说什么？”

塞西莉亚的嘴唇颤抖。

那女人的声音，在塞西莉亚的脑海中…很模糊…像是隔着水传来…

“她说…‘小心点’…‘别碰那里’…‘我去拿药草’…”

“药草？”一心追问，“什么样的药草？”

“浅绿色的…叶子…揉碎了敷在伤口上…凉凉的…”

“然后呢？伤口好了之后，她说了什么？”

塞西莉亚的呼吸停滞了一瞬。

一段清晰的、几乎完整的句子，突然从记忆的深海里浮上来:

“她说…‘这道疤会陪着你长大。等你老了，它还在。那时候你就会记得，你小时候有多调皮，而我有多爱你。’”

话音落下，地下室陷入一片死寂。

塞西莉亚睁开眼睛，眼泪毫无预兆地涌出来，顺着脸颊滑落，浸入鬓角的头发。

她记得。

这些记忆，也许真的不是幻觉，不是认知偏差，是一段真实的、鲜活的、带着温度和触感的记忆。

而这段记忆，在档案馆十余年的训练和“校准”中，从来没有被提及、被承认、被允许存在过。

阴影里，赛琳娜突然转过身，脚步极轻但迅速地走向地下室的台阶。

她的手指紧紧攥着圣裁之矛的包裹布，指节发白，银发在昏暗光线下划出一道仓促的弧线。

“赛琳娜？”光晕中的身影——一心，侧过头低声问。

“我…需要透口气。”赛琳娜的声音压抑而紧绷，没有回头，径直走上了台阶。

一心看着她消失的背影，沉默了几秒，然后重新将目光投向塞西莉亚。

赛琳娜的反应他看在眼里。

似乎那个关于母亲的话语，触动了某些她自己都尚未完全理清的东西——那些关于银辉家族的模糊童年，那些教廷告诉她、她却越来越怀疑的“真相”。

现在不是深究的时候。

“现在，”一心的声音再次响起，这次更轻，但更沉重，“我问你一个问题。”

塞西莉亚透过模糊的泪眼看向光晕中的轮廓。

“如果这段记忆是真的，”一心说，“如果你的母亲真的存在过，如果她真的爱过你——那么，为什么档案馆从来没有告诉过你这些？”

为什么？

塞西莉亚的大脑试图处理这个问题，但思维像陷在泥沼中，每一次挣扎都让疲惫更深。

“因为…”她哽咽着，话语断断续续，“因为…我是被培养的…工具，我不需要过去…”

“工具。”一心重复这个词，平静地陈述着，“可是，一个有过去、有情感、有羁绊的人，不可能成为完美的工具。她会质疑，会困惑，会…产生不必要的痛苦。”

每一个词都像一把钝刀，缓慢地剖开她十余年来赖以生存的认知外壳。

“所以也许...”他继续说，语气谨慎但清晰，“他们会用某种方式…让你专注于工作。让你相信，你的全部价值只在于你的能力。给你一个编号，淡化你的名字。”

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“不…”塞西莉亚挣扎着吐出这个字，但声音虚弱得连她自己都不相信。