一段清晰的音频仿佛自动在她颅内播放起来：

‘…绿眼睛的…那个人…约翰·史密斯…他和别人不一样……’

声音是她自己的，低而轻，带着某种罕见的迟疑。

那是她曾在某个深夜，对着那个黑色的小盒子说过的话。

还有另一个声音，更早的，男性的，平稳而清晰：

‘五天后，我会给你证据…给你一个不再是C-07，而是塞西莉亚·烬诗的人生。’

这些声音碎片，让她干涩的喉咙动了动。

“我录…录了一些…话。”她开口，语调比刚才更松散。

“什么样的话？”那个声音追问，距离似乎近了一点点。

“关于…”她眨了眨眼，视线涣散，“关于一个绿眼睛的人。他说他叫约翰·史密斯。他说…他会回来。”

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这段话几乎未经修饰，坦率得让她自己都有些茫然，仿佛有层薄薄的屏障被融化了，那些平时紧锁在“待归档”区域里的碎片，正轻易地流淌出来。

“你相信他吗？”那个声音又问道。

塞西莉亚的呼吸微微停了一拍，她感到某种轻微的头重感，思绪像羽毛一样飘忽。

“…我不知道。”她最终低声说，这甚至算不上一个回答。

光晕中的身影似乎点了点头：“那我们换个话题。你喜欢甜的还是苦的味道？”

甜...苦...‘喜欢’吗？

塞西莉亚本该回答“我没有偏好”——这是最安全、最符合规范的回应。

但此刻，她的语言似乎走在思维前面。

“甜…的吧。”她听见自己说，声音里带着一种不确定的飘忽感。

“为什么是‘吧’？”那个声音继续问，没有逼迫，只是好奇，“尝到甜的东西时，是什么感觉？”

感觉…

塞西莉亚的舌尖无意识地抵了抵上颚。

她的脑海中似乎只有一些散落的感知碎片，口腔里隐约泛起一丝似有若无的、类似花蜜的气息，但抓不住源头。喉咙深处有过一次轻微的吞咽冲动，可她不记得是因为什么。

这些碎片太轻、太碎，连不成任何完整的印象。

“…记不清了。”她最终喃喃道，睫毛颤了颤，“好像…有过。但很模糊。”

“那苦的呢？”

苦…

这一次，脑海中有一种笼统的、近乎本能的生理抗拒——舌根微微发紧，胃部传来一丝若有似无的收缩感。

“不喜欢。”她说，这次回答得快了一些，几乎没经过思考。

“很好。”那个声音说，语气里似乎有极淡的、几乎难以察觉的满意，“这是今天最有价值的回答。”

...

时间，在这个地下室里没有任何意义。

对于塞西莉亚来说，唯一的时间参考，是那个光晕中的身影每隔一段时间就会开口，问出新的问题。

有些问题听起来有意义——

“档案馆的地下，是怎么保持通风的？”

她立刻回答：“B区与C区交界处，东侧的墙上有法术符文控制的通风装置。”

有些问题则完全莫名其妙——

“如果你是一只鸟，你想往哪边飞？”

她沉默了很久，最后说：“...我...没有想过。”

“没关系。”那个声音总是非常温和，“想想看。东边？西边？还是就在原地转圈？”

“...东边。”她胡乱选了一个方向。

“为什么？”

“...太阳从东边升起。”