他抬眼时，正好看见一个女孩蹲下身捡书的模样：米白色的针织衫，领口别着一枚银色的莲叶胸针，后颈的头发被风吹开，露出一块淡青色的胎记。

那胎记约莫指甲盖大小，形状是半开的莲叶，边缘带着极淡的银光，在阳光下像极了他去年在鄱阳湖边上见到的那幅古画。

他记得那是父亲生前收藏的绢本古画，画的是“锦鲤圣女”，圣女后颈也有这样一块胎记，当时父亲还摸着画说：

“这是水族的印记，可惜现在懂的人少了。”

“你的便签。”女孩突然开口，递过来一张浅米色的便签纸。

虞明接过来时，指尖碰到她的指腹，凉得像刚浸过井水。便签上是用钢笔写的三行诗：

“图书馆的光/把你的侧影拓成碑帖/而我是误闯拓片的飞蛾”，墨迹还没干透，右下角洇透了纸背，在《水族歌谣选》的封面上留下一小片淡蓝的印痕，像一滴没来得及落下的泪。

“原来学生会主席也会写这样的句子。”

虞明笑了笑，弯腰帮她把《水族歌谣选》捡起来，书页间夹着的一枚透明书签掉了出来。

他伸手去接，看清那是片不知是真是假的鱼鳞，边缘用金粉细细描着一个水族文的字——他认得，是“念”字，父亲教过他几个简单的水族文，说这字里藏着“等待”和“牵挂”的意思。

“这首《观书有感》用‘飞蛾’比‘读者’，倒比朱熹的‘源头活水’多了几分……烟火气。”

女孩抬头，撞进他的眼睛里。虞明的眼镜是半旧的黑框，镜片后的瞳孔很亮，像盛着清晨的露水，清晰地映出她慌乱的模样——马尾辫歪了，针织衫上沾了片落叶，手里还攥着半张没贴好的竞选海报。

她忽然想起三个月前的那个雨夜，她在锦鲤书坊的阁楼里翻《江南学术》，看到一篇题为《魏晋玄言诗的解构与重生》的文章，作者叫虞明。文章末尾写着：

“当代学术如死水，需活水锦鲤破之”，当时她就趴在书桌上，在这句话旁边写了句批注：“若有活水，当有飞蛾逐光”。没想到，现在“活水”就站在她面前。

“你……”她刚想开口问是不是那个虞明，远处就传来了吆喝声：“虞明，学生会办公室缺人搬书！”

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声音来自梧桐道的尽头，一个穿着红色卫衣的男生扛着摄像机跑过来，是学生会的干事陈宇。

他的镜头正对着这边，屏幕里清清楚楚地框着蹲在地上的两人，还有满地的书和落叶。虞明连忙起身，手肘不小心碰掉了女孩手里的钢笔。